尾声
一九八五年，春。
许婵站在镜子前，仔细端详着镜子里的人。
镜中的女人二十九岁，短发齐耳，眉眼舒展，嘴角微微上翘。她的右脸颊上，那道曾经狰狞的疤痕，如今只剩下一条极淡极淡的白线，像是岁月不小心划出的一道浅浅的痕迹。不凑近了看，根本看不出来。
她伸出手指，轻轻触碰那道白线。指尖传来的触感光滑而温润，和周围的皮肤没有什么两样。六年前，这道疤还是暗红色的，凸起的，像一条蜈蚣趴在她脸上。六年前，她不敢照镜子，不敢抬头走路，不敢和任何人对视。
六年前，她以为自己这辈子就这么完了。
身后传来脚步声，一双有力的手臂从后面环住她的腰。蒋云书的下巴抵在她肩上，透过镜子看着她。
“看什么呢？”他的声音还带着刚睡醒的沙哑。
“看我自己。”许婵笑着说，“看看我是不是在做梦。”
蒋云书愣了一下，然后轻轻笑了一声。他不常笑，但每次笑的时候，眼角会弯起细细的纹路，看起来比平时柔和许多。
“不是梦。”他说，“是真的。”
许婵转过身，面对着他。他穿着那件洗得发白的军便装，头发有些乱，眼底还有没散尽的睡意。可站在那里，就是她全部的踏实。
“几点了？”她问。
“快七点了。该起了。”
许婵点点头，从他怀里挣出来，开始收拾床铺、叠被子、开窗通风。蒋云书去外面打水，回来的时候，她已经把屋里收拾得整整齐齐。
两人洗漱完毕，一起去食堂吃早饭。路上碰见几个熟人，朝他们打招呼：“蒋科长，蒋嫂子，早啊！”
许婵笑着应了。她已经习惯了“蒋嫂子”这个称呼。一年前，她和蒋云书领了结婚证，没有办酒席，只是两家人一起吃了顿饭。秦先生从上海寄来一份贺礼——一套精装的外科医学图谱，扉页上写着：“给云书和小婵，祝你们白头偕老。”
那份贺礼，现在摆在书架上最显眼的位置。
食堂里人不多，两人打了粥和馒头，找了个角落坐下。蒋云书吃得很快，许婵却吃得很慢，一边吃一边想着今天要做的事。
“对了，”蒋云书忽然说，“下午我得去趟宣传部，有个材料要送。晚饭可能晚点回来。”
许婵点点头：“那我先吃，给你留着。”
蒋云书“嗯”了一声，低头继续喝粥。
这就是他们婚后的日常。平淡，琐碎，却安稳。没有轰轰烈烈，没有惊天动地
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