大众竞技场的客队看台。
三千名多特蒙德球迷还在高喊着同一个名字。
“Gu！Gu！Gu！Gu！”
那吼声穿透二月的寒风，穿透这座八万人球场的寂静，穿透每一个正在收看转播的电视屏幕。
球场上，多特蒙德的球员们手拉着手，列队走向客队看台。
施梅尔策蹦蹦跳跳地挥舞着手中的球衣。
格策笑着，跳着，对着看台上的球迷竖起大拇指。
莱万多夫斯基和沙欣勾着肩膀，一起向看台鼓掌。
胡梅尔斯走在队伍最后面，双手高举过头顶，一下一下地拍着。
顾狂歌站在队伍中间。
他没有像队友们那样疯狂。
他只是慢慢地走着，目光扫过那一片黄黑色的看台。
看台上的球迷们伸出手，想要触碰他们的英雄。
有人举着自制的横幅：“顾狂歌，多特蒙德的王！”
有人挥舞着夏国国旗。
有人高喊着那首刚刚编出来没多久的歌：
“Oh,GuKuangge,oh,GuKuangge,
ErrenntsoschnellwiederWind,
Erschie??tsohartwiederBlitz...”
顾狂歌走到看台正下方。
他停下脚步。
抬起头。
然后他伸出手，向着看台上的球迷们鼓掌。
一下。
两下。
三下。
那动作很慢，很轻，但每一个多特蒙德球迷都能感受到那掌声里的分量。
“Gu！Gu！Gu！Gu！”
那吼声更疯狂了。
顾狂歌转身，小跑着追上队友们。
转播镜头牢牢锁定他的背影。
那个39号，在威斯特法伦的灯光下，格外醒目。
解说席上，马克深吸一口气，声音里带着感慨：
“观众朋友们，这是一个值得铭记的时刻。”
“多特蒙德的球员们在向他们的球迷谢场。他们刚刚在客场3比1击败了卫冕冠军沃尔夫斯堡。他们多赛一场的情况下，领先拜仁慕尼黑13分。”
他顿了顿。
“无论明天拜仁对沙尔克的结果如何，多特蒙德距离德甲冠军，都只剩下一场胜利。”
“下一轮，他们在主场迎战霍芬海姆。”
“只要赢球，他们就是2010-2011赛季的德甲冠军。”
马特乌斯在旁边接话：“九年的等待。九年的渴望。现在，他们距离沙拉盘，只差最后九十分钟。”
马克点点头
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