的酒杯，放在桌上。他的手还在抖，声音也在抖：“张县丞，这诗……是你写的？”
张不言沉默了一息。他想说不是，想说这是李白写的，但他说不出口。李白不在这里，李白不属于这个世界。在这个世界，这首诗，就是他的。他点了点头。
刘同知长长地呼出一口气，像是在确认什么，又像是在释怀什么。他走到张不言面前，深深地鞠了一躬，直起身的时候，眼眶红了：“张县丞，我刘某人写了二十年诗，自以为不输古人。今天听了你的《将进酒》，我才知道，什么叫诗。我那些东西，不配叫诗。”
张不言扶住他，想说“你过奖了”，但张了张嘴，没有说出来。他知道，这个时候，说什么都是多余的。诗已经念了，震撼已经产生了，任何解释和谦虚都是画蛇添足。
赵正淳绕过桌子，走到张不言面前。他没有说话，只是看着张不言，看了很久。然后他伸出手，拍了拍张不言的肩膀，拍得很重，一下，两下，三下。
“张县丞，”他的声音有些沙哑，“你这个人，到底还藏着多少东西？”
张不言看着他的眼睛，那里面有震撼，有欣赏，有困惑，也有一丝说不清的东西——是忌惮。一个人，有神奶，有神珠，有神雷，能安置流民，能剿灭土匪，能写县志，能拿得出《唐诗三百首》，还能写出《将进酒》。这样的人，太耀眼了。耀眼到让人不自觉地想靠近，又不自觉地想远离。
“府台大人，”张不言说，“下官没有什么藏着的东西。下官只是运气好，读过几本书，做过几件事。”
赵正淳看着他，沉默了几息，然后笑了。那笑容里有释然，也有一丝无奈：“你这个人，说话总是滴水不漏。好，我不问了。来，喝酒。”
他端起酒杯，朝张不言举了举。张不言也端起酒杯，两人碰了一下，一饮而尽。酒是凉的，但喝下去之后，胃里烧起了一把火。
宾客们这才回过神来。有人鼓掌，有人叫好，有人围上来向张不言敬酒，有人拉着他的手问长问短。张不言一一应对，不冷落任何人，也不给任何人过多的热情。他脸上的笑容恰到好处，既不显得得意，也不显得冷淡。
但他心里清楚，从今晚开始，一切都不一样了。《将进酒》会从府城传出去，传到周边州县，传到京城，传到每一个读书人的耳朵里。而“张不言”这个名字，会跟这首诗绑在一起，再也分不开。这是一
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