星空中，蒙德的身影缓缓浮现。
那是一座没有旅行者的蒙德。风车依旧转动，果酒湖依旧波光粼粼，可有什么东西，从根子上就不一样了。
派蒙没有遇见那个从海滩上爬起来的人，或者说派蒙根本就没有出现在提瓦特。
——而蒙德的故事，还在继续。
低语森林的晨雾还没散尽，温迪已经站在了特瓦林面前。
他穿着那身永远洗不干净的绿外套，手里抱着那把已经很久没有弹过的竖琴，脚边的草地上还沾着露水。他蹲在一棵倒下的树干上，和面前这条比他大了几百倍的龙平视。
“老朋友，”他轻声说，“你还好吗？”
特瓦林没有回答。它的眼睛是浑浊的，瞳孔深处有什么东西在翻涌，黑色的，像墨汁，像淤泥，像永远醒不过来的噩梦。
温迪的手悬在琴弦上，想弹，又不敢弹。他知道自己的琴声已经不像从前那样清澈了。千年的沉睡带走太多东西——力量、记忆、还有和这条龙之间的那些说不清道不明的羁绊。
“再忍忍，”他说，“我会想办法的。”
特瓦林低吼了一声。那声音很轻，轻得像风，可里面藏着的痛苦，温迪听得一清二楚。
就在这时，灌木丛动了一下。
一个背着弓的男人走了出来。他穿着猎人的皮衣，腰间挂着几只刚打到的野兔，显然是路过的猎人。他看见特瓦林的那一瞬间，整个人僵在原地，手里的兔子掉在地上，嘴巴张着，发不出任何声音。
特瓦林被陌生人的气息惊动了。
它猛地抬起头，那双浑浊的眼睛里闪过一丝恐惧，又闪过一丝愤怒。它张开翅膀，卷起的风把周围的树木吹得东倒西歪。
温迪还没来得及开口，特瓦林已经腾空而起。
“等等——”
龙没有等他。它只是飞，飞向高空，飞向云层，飞向那个它唯一还能去的地方——风龙废墟。
温迪站在原地，手里还抱着竖琴，指尖还悬在琴弦上。他转过头，看向那个惊魂未定的猎人。
杜拉夫。他认得这张脸。蒙德最好的调酒师迪奥娜的父亲，清泉镇最好的猎人，一个普普通通的、只想让女儿继承他猎人身份的蒙德人。
温迪张了张嘴，想说点什么。可他能说什么呢？骂他一顿？他只是个路过的人。怪他吓走了特瓦林？他根本不知道发生了什么。
“你是……那个吟游诗人？”杜拉夫认出了他，声音还在发抖，“刚才那条
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