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他极其平静地直起身，理了理西装的袖口。
他没有去看瘫在椅子上大口喘气的马龙，也没有理会理查德的狂热。
沈砚极其缓慢地转过头，那双深渊般的眸子，越过重重灯光架，笔直地、死死地落在了监视器后方、脸色惨白如纸的制片人戴维身上。
沈砚的嘴角，勾起了一抹极淡的、透着极致蔑视的冷笑。
“戴维先生。”沈砚的声音在空旷的金库内回荡，冷硬如铁。
“你们好莱坞的老戏骨。”
“骨头，似乎也没有多硬。”