坐在那里，没有动，像是不急着离开，像一个走了很远路的人，终于在一处可以停下来的地方停下来了，身体还保留着行走的惯性，不愿立刻切换成站立。他的目光落在船板上，落在那些木板之间的缝隙上，像是在看一件很旧的东西，他不认识它，但它让他想起别的什么。苏朵拉也没有催他。她站在船头，一只手扶着木棍，另一只手垂在身侧，等着。夕阳已经完全落下去了，天色从灰紫色变成了深蓝色，星星还没有出来，只有天边还剩一道暗红色的光带，细细的，像一根快要熄灭的线，正在一点一点地往地平线下面缩回去，缩到最后，连那条线也没有了。河水在她脚边流着，水的温度已经明显降下来了，她能感觉到凉意从船板慢慢渗上来，渗透那层薄薄的鞋底，渗进脚心。她的手垂下时碰到了腰侧的衣服，是干的，凉的。
过了很久，也许只是过了一会儿，老人开口了。
他的声音不大，但很清楚，像河水的声音一样清楚，每一个字都像是他自己从很深的地方捞上来的，带着一种几乎察觉不到的停顿，在字与字之间自然地断开。那声音不是从喉咙深处挤出来的，也不显得虚弱，是那种被使用了很多年、已经不再需要用力去调整音量的声音。
“你修行什么法门？”
苏朵拉没有立刻回答。她看着河水，水面上倒映着天边最后一抹红，暗暗的，像一片快要熄灭的炭火，在水波的搅动下微微散开，又聚拢，像在努力留住什么。她想着他说的话，想着“修行”这个词。她从来没有觉得自己在修行。她只是在活，在等，在洗，在撑船。她不知道那算不算修行。她也不知道他说的“法门”是什么意思。她只是把手伸进怀里，摸了一下那块碎布。它还在，叠得方方正正的，因为贴身放着微微温热，像是刚从太阳底下收回来，还带着她身体的温度。她没有把它拿出来，只是摸了摸，确认它在，就松开了。
她抬起头，看了老人一眼。他的眼睛还是那么平静，像一面湖水，你想看透它，但你投进去的目光就像石子一样沉下去了，没有回音。像是他知道她会说什么，也知道她不会说什么。他在等，像河水一样，不催她。她低下头，又看回河水。船下的水流过，带走了几片细小的落叶，它们在水面上打了几个转，就被卷进更大的水流里去了，翻了个身，朝下游漂去。
她开
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