传上来的。
苏朵拉站在门口，看着那罗陀。他的呼吸很浅，浅到像一个婴儿。胸口还在起伏，但起伏的幅度很小，小到她要走近了才能看到。他的嘴唇是灰色的，干裂的，裂口里有黑色的血痂。他的眼睛闭着，睫毛一动不动。他的手指弯曲着，保持着捏陶的姿势，但已经握不住任何东西了。她的目光从他的脸移到他的手上，从他的手移到他的腿上，从他的腿移到地上。地上有一片碎陶片，是上次打手来的时候砸碎的，釉面上有一条金线，金线在从门口透进来的光中闪着细细的光。她盯着那片光看了很久。
“还有别的办法吗？”她问。
德瓦从布包里掏出一个小布袋。蓝色旧布，洗到发白，边缘全是毛边，毛边上挂着几根细细的线头。他打开布袋，里面是一小撮棕色粉末，像碾碎的树皮，像秋天从树上落下来的、被晒干了的、一捏就碎的东西。他用手捻了一点，放在鼻子前闻了闻，又用舌头舔了一下。舌尖在粉末上轻轻一点，然后缩回去，抿了抿嘴唇。
“从南边的森林里来的，树皮磨成的粉。敷在伤口上，也许能救。”他的声音压得很低，“但这个药很贵。”
他说了一个数字。那个数字比她洗十年衣服能挣到的钱还要多。苏朵拉没有说话。她站在那里，站了很久。久到德瓦以为她睡着了，清了一下嗓子，她才回过神来。她的眼睛里没有泪水，没有愤怒，没有任何表情。只是空。和那罗陀的眼睛里一样的空。她转过头，看着那罗陀。他的胸口还在起伏，一下，一下，慢得像一个走累了的行人的脚步。
德瓦把那包粉末重新包好，放进布包里，背在肩上，走了。白眉毛在风中飘了一下，然后不见了。他的脚步声在泥地上“啪嗒啪嗒”地远去，越来越轻，轻到被河水声吞没。
苏朵拉跪在那罗陀身边，把他的手握在自己的手里。他的手很热，烧得厉害，热到像是有一堆火在他的皮肤下面烧。她的手很冷，冷到像是刚从河里捞出来的石头。热和冷贴在一起，像两条河流在交汇，一条热河，一条冷河。热河的水在蒸发，冷河的水在凝结。它们交汇的地方升起了一层薄薄的雾气，雾从他们的手指间升起来，飘到空中，散了。她低下头，把额头贴在他的额头上。他的额头很烫，她的额头很凉。烫和凉碰到一起，她闭上了眼睛。她听到了他的心跳，很慢，很弱
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