李阳的指尖悬在金属盒上方，迟迟没有落下。月光透过葡萄架的缝隙落在盒盖上，那朵枯萎的玫瑰纹路在阴影里扭曲着，像张无声的嘴。安瑜的心跳得像要撞破胸膛，攥着他衣角的手指因为用力而泛白，指尖能感觉到他衬衫下肌肉的紧绷。
“要不……别打开了？”她的声音发颤，像被秋风吹得打抖的落叶。这盒子来得太蹊跷，那抹暗红的印记像道符咒，让整个小院的桂花香都染上了点腥甜。
李阳侧过头看她，眼里的光在阴影里忽明忽暗。“得打开，”他的声音很沉，带着不容置疑的坚定，“躲不掉的。”他想起三年前在喀山，那个雨夜收到的匿名邮件，附带着张被涂鸦的书稿，当时只当是恶作剧，现在想来，或许早就埋下了引线。
金属盒被打开的瞬间，发出声干涩的“咔哒”响，像骨头摩擦的声音。里面没有血，没有恐吓信，只有枚生锈的铜制书签，形状像片枫叶，边缘的锯齿已经被磨得光滑，背面刻着行歪歪扭扭的俄文——“别碰不属于你的东西”。
安瑜的呼吸猛地一滞。这行字她认得，是大学时教授反复强调的警告，当时只当是学术规范，此刻却像条冰冷的蛇，缠上了后颈。她看向李阳，发现他的脸色比月光还白，指尖捏着那枚书签，指节泛白得像要裂开。
“这是什么？”她的声音抖得不成样子。
李阳没说话，突然转身往书房走，脚步快得像在逃。安瑜赶紧跟上，看着他从书架最底层抽出个落满灰尘的纸箱，里面全是泛黄的书稿和照片。他翻得很急，纸张簌簌作响，像只慌乱的蝶。
“找到了。”他突然停下，举起张褪色的合影。照片上有三个年轻人，站在喀山大学的红楼前，中间的男生笑得灿烂，正是年轻时的李阳，左边是个高鼻梁的俄罗斯姑娘，右边的男生穿着件洗得发白的牛仔外套，手里攥着枚枫叶书签——和盒子里的那枚一模一样。
“他叫阿列克谢，”李阳的声音发哑，指尖划过照片上那个男生的脸，“我在喀山留学时的室友，我们一起写过本书。”
安瑜的心跳漏了一拍：“一起写的书？”
“嗯，”李阳点头，喉结滚动着，“关于贝加尔湖的传说，我们攒了两年素材，快定稿时，他突然失踪了。”他的指尖开始发颤，“有人说他回了莫斯科，有人说他掉进了冰湖……我找了半年，什么都没找到，书稿后来被我
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