凿了洞，有人在洞里点了灯，有人在灯旁守了一夜又一夜，才让光慢慢漫出来，照亮后来人的路。
画室的门被轻轻推开，父亲拄着拐杖站在门口，身后跟着周叔和张爷爷，每个人手里都捧着盆桂花苗。“听说你们要补画，”父亲笑得眼角堆起皱纹，“我们来添点‘花色’。”
周叔把桂花苗摆在窗台上，阳光透过叶片的缝隙落在花瓣上，像撒了把碎金：“瓦西里教授托人捎来的花种，说‘这是贝加尔湖岸边的野桂，香得能引来蝴蝶’。”
张爷爷则从布包里掏出个相框，里面是张放大的黑白照——年轻的父亲和母亲站在桂花树下，母亲手里捧着幅画，画的正是这片厂房，那时它还是间小小的美术教室。“你妈年轻时总在这里画画，”张爷爷指着照片，“说‘等以后有了孩子，要教他画会发光的冰’。”
安瑜看着照片，突然觉得手里的画笔变得沉甸甸的。原来她握着的不只是颜料和梦想，是母亲未画完的春天，是父亲藏在冰里的光，是所有爱他们的人，用时光织成的接力棒。
天色渐暗时，李阳点燃了画室里的煤油灯，暖黄的光在画布上投下晃动的影。父亲和周叔在墙角煮茶，张爷爷正给三花猫喂食，猫尾巴扫过煤炉的烟囱，发出细碎的叮当声，像首温柔的摇篮曲。
安瑜靠在李阳肩上，看着画布上渐渐成形的春天，突然说：“等我们老了，也在这里开个画室吧，教孩子们画冰，画桂花，画那些藏在时光里的故事。”
李阳握住她的手，画笔在两人的掌心轻轻转动：“好啊，还要在门口挂块牌子，写着‘从贝加尔湖到老城区，爱情画坊’。”
煤油灯的光晕里，桂花的香气混着颜料的味道，在空气里慢慢发酵，像杯酿了很久的桂花酒，甜得让人发醉。谁也没注意，画板的背面，李阳用铅笔写了行小字：“安瑜的画，我的光。”
婚礼定在桂花盛开的九月，老城区的巷子被金黄的花瓣铺满，像条通往幸福的地毯。安瑜穿着张奶奶绣的婚纱，站在小院的桂花树下，看着李阳穿着父亲当年的西装，从巷口一步步走来，手里捧着束野桂花，花瓣上还沾着晨露。
父亲拄着拐杖站在台阶上，正给周叔整理领带，张爷爷则在给三花猫系红绸带，说“让它当花童，沾沾喜气”。远处传来瓦西里教授的笑声，他特意从喀山赶来，脖子上挂着台老式相机，正追
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