指，悬停在周正民喉结上方半寸。
没有触碰。
周正民却感到一阵奇异的凉意，顺着颈侧爬升，仿佛有无形丝线，正从他喉间抽离什么。他太阳穴突突跳，眼前发黑，耳中嗡鸣——
三秒。
陈砚收回手。
周正民踉跄扶住门框，大口喘气。
“现在呢？”他嘶声问。
陈砚从包袱里取出一块素白棉布，浸湿，拧干，轻轻覆在周正民额上。
“现在，”他说，“你信了。”
周正民闭上眼。
棉布微凉，水珠顺鬓角滑下，像泪。
他想起父亲。
北平沦陷那年，父亲是地下交通员，被捕前夜，把一枚铜钱塞进他手心，说：“记住，真话不在嘴上，在喉头一哽之间。”
后来父亲没回来。
而此刻，他喉头又是一哽。
不是恐惧。
是确认。
陈砚转身欲走。
“等等。”周正民开口，“王寡妇……她为何死？”
陈砚脚步未停，只道：“她丈夫，三年前被你亲手枪决。”
周正民如遭雷击。
“她知道。”陈砚的声音飘过来，平静无波，“她每天清晨，都去刑场旧址烧纸。火苗一起，喉关就堵。我剪过三次。最后一次，她攥着铜钱来找我，说‘再剪一次，我就去见他’。”
“你剪了？”
“剪了。”
“然后她就上吊？”
“不。”陈砚在门口停下，侧过半张脸，雨光勾勒他下颌线条，“她剪了自己。”
周正民怔住。
“铜钱是她丈夫遗物。”陈砚说，“她用红线穿过钱孔，另一端咬在齿间——吊上去时，脚离地，颈受力，铜钱骤然收紧，割断喉管外皮，却不伤筋脉。血未喷，气未泄，人便沉下去了。”
“……为什么？”
“因为她说，”陈砚望着檐外雨帘，声音轻得像叹息，“‘我要死得像他一样干净。’”
周正民站在原地，浑身发冷。
他忽然明白那道耳垂细痕的意义——不是陈砚留下的印记。
是死者留给世界的最后一句遗言：
我知死期，我赴之。
陈砚走了。
周正民没追。
他回到派出所，烧了所有关于陈砚的笔记。只留一页，压在玻璃板下：
陈砚，剃头匠。
擅剪厄，不剪命。
去向：未知。
备注：若见柳枝枯，勿寻；若闻剃刀鸣，勿应；若觉喉间微凉——
请速归家，抱紧所爱之人。
三天后，周正民调离青浦。临行前，他去了西河桥。
桥墩青苔湿滑，他蹲下，拨开一丛野蔷薇。
石缝里，静静躺着一枚铜钱。
正面“乾隆通宝
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