膜直捅进脑髓：
“沈千户，你剪的真是你父亲么？”
我浑身血液骤停。
十二年前那个雪夜，我剪的……真的是父亲吗？
我颤抖着从怀中摸出那本《禳解手札》，翻到末页。那里没有字，只有一幅简笔画：一个少年跪在青砖前，剪刀悬于半空，剪刃映出的倒影里，站着的却不是父亲，而是一个穿红袄、戴绒花、脚蹬云头鞋的女子——她左手提纸灯笼，右手正往自己眼眶里塞纸雀。
阿婻。
我剪的，是阿婻。
可我根本不认识她！那时她已被绞死三年！
手札背面，一行小字浮现，墨迹如新：“人剪纸人，纸人剪人。你剪我，我剪你。除夕夜，谁先说真话，谁先成纸。”
窗外，雪声忽止。
一种更沉的寂静压了下来。仿佛整座山屏住了呼吸。
我踉跄退至门边，手按上门闩——那是一根乌沉沉的桃木，刻满歪斜符文。我忽然记起父亲当年的话：“这观里，门闩不能碰。一碰，门就开了。”
开了？开向哪里？
我盯着那根门闩。桃木纹理里，嵌着七根细如发丝的红线，每根红线末端，都系着一粒干瘪的石榴籽。石榴多籽，象征生生不息。可这里，籽是干的，红是暗的，像凝固的血痂。
我伸手，想拨开红线看个究竟。
指尖刚触到第一根线——
“吱呀。”
身后的堂屋门，无声开了。
不是我推的。
门内，不是黑暗。
是一面镜子。
一面蒙尘的青铜镜，镜面却澄澈如洗，映出我的脸：苍白，惊惶，左颊有一道新鲜血痕——可我记得，我脸上没有伤。
镜中“我”忽然抬手，用拇指抹去那道血痕。动作缓慢，带着一种令人毛骨悚然的熟稔。然后，它对我笑了。
那笑容，与十二年前，阿婻被押赴刑场时，在囚车里回望我的笑容，一模一样。
我猛地转身，抽刀劈向镜面！
刀锋触及镜面的刹那，镜中“我”也举刀劈来。两刃相撞，没有金铁之声，只有一声悠长呜咽，似千万纸雀同时振翅。镜面漾开涟漪，涟漪中心，浮出七个叠在一起的影子——全是穿红袄的女子，手挽手，脚尖点地，正跳一支无声的傩舞。舞步所至，地面青砖一块块翻起，露出砖下压着的东西：
不是尸骨。
是七叠纸。
每一叠纸，都折成一只纸人形状。纸人额上，朱砂点的不是“赦”，而是我的名字：沈砚。
最上面一叠，纸角微卷，墨迹尚润——是今晨刚折的。
我扑过去抓
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