言喻的疲惫，像一尊供奉在深宅里几十年的泥塑，冰冷而僵硬，看不出任何情绪。
案上那张手绘的地图摊开着，上面标着十七处朱砂红圈，十六处已经被墨笔勾掉，只剩下最后一处——城西乱葬岗。
他没有勾。
他从宽大的袖中，慢慢摸出一张泛黄的旧笺，指尖微微颤抖着，小心翼翼地展开，借着微弱的烛火，一个字一个字，细细地看过去，眼神复杂得很，有阴狠，有算计，还有一丝不易察觉的恍惚。
“兰州熊氏，阖府七十三口，除幼子熊淍外，均已伏诛。”
十八年了。
整整十八年了，他第一次觉得，这一行字，像十八年前，他亲手埋下的一颗种子。
当年，他只当是随手拔去一丛碍眼的野草，只当是斩草除根，永绝后患，从没想过，那看似不起眼的草根下，竟埋着一颗烧不死、冻不坏的籽，一颗能燎原的籽。
今夜，那颗籽，破土了。
他慢慢把旧笺叠起来，叠得整整齐齐，没有收回袖中，而是轻轻放进案上那只空的锦匣里，盖好盖子，像是在封存一段早已尘封的过往，又像是在珍藏一件即将派上用场的利器。
然后，他拿起案上的狼毫，蘸饱了浓黑的墨汁，笔尖悬在半空，顿了顿，缓缓落下。
在地图上那一处未勾的红圈旁，他写下一个字：
“等。”
笔锋落下时，力透纸背，带着一股不容置疑的决绝。窗外，忽然传来一阵极轻的脚步声，轻得像猫，没有一丝声响，却还是被他捕捉到了。
判官那孩子，轻轻推开门走进来，惨白的脸在微弱的烛影里，像一张剪坏的纸人，没有一丝血色，也没有一丝表情，浑身透着一股死气。
他微微垂首，声音没有一丝起伏，平淡得像一潭死水，听不出任何情绪：“王爷，熊淍回城了。”
王道权没有抬头，依旧盯着案上那个“等”字，指尖轻轻摩挲着笔锋，眼神深邃得像一口古井，看不出任何波澜。
“方向。”他只说了两个字，声音低沉沙哑，带着一丝不易察觉的疲惫，却依旧透着一股上位者的威严。
孩子依旧垂首，语气不变：“城西，城隍庙。”
王道权轻轻点了点头，没有再多问，指尖依旧停在那个“等”字上，像是在思索着什么，又像是在等待着什么。
烛火，终于彻底熄灭了。
书房里陷入一片漆黑，伸手不见五指，只有窗外透进来的一丝微光，勉强能看清他模糊的轮廓。
黑暗里，他的声音像从
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