“钱，也没有了。”
“只剩下这一处房子，”他的手指最终落回自己的膝盖，声音低沉下去，带着一种近乎绝望的疲惫，“名‘静园’。”
他重复着这个名字，仿佛在咀嚼着其中仅存的一点慰藉。
“我只想，”他抬起头，再次看向江昭阳，眼神里充满了疲惫的恳求，“安安静静地，像这园子的名字一样，生活下去。”
“可以吗？”
“安安静静地生活下去。”这简单的诉求，在此刻的曲倏口中说出，却显得如此沉重而艰难。
这不仅仅是对一个居所的留恋，更是对一个不再被打扰、不再被审视、不再被卷入任何漩涡的、卑微的生存空间的祈求。
他像一个在惊涛骇浪中侥幸爬上岸的溺水者，精疲力竭，只想蜷缩在属于自己的、干燥的沙地上，舔舐伤口，等待时间的流逝来抚平一切。
他所有的锋芒、所有的算计、所有的野心，似乎都在林维泉事件和后续的调查中被彻底磨平了，只剩下一个渴望“静”的空壳。
他将自己摆在一个“损失殆尽、只求清净”的弱者位置上，也是以退为进的策略——我都这样了，你们还想从我这里得到什么呢？
江昭阳静静地听着，脸上没有任何表情。
江昭阳的目光再次扫过这间价值不菲、陈设精雅的客厅，掠过那些看似低调实则价值不菲的家具和摆件。
“只剩下这一处房子”？这话里的水分，彼此心照不宣。
但他没有戳破。
他的目光从曲倏写满疲惫和恳求的脸上移开，再次缓缓扫视过这间客厅。
他的目光掠过那些价值不菲的仿古家具，掠过那件旧梅瓶，掠过墙角那盆生机勃勃的春兰，最后，他的视线似乎若有若无地、极其短暂地停留在了通往书房的那扇虚掩的门上。
门缝里，依稀可见那张巨大的紫檀木书案的一角，以及案上铺陈的白色宣纸。
那目光的停留极其短暂，快得让人几乎以为是错觉。
但在曲倏高度敏感的神经捕捉下，却像一根冰冷的针，瞬间刺破了他刚刚升起的那点可怜的、对“安静”的幻想。
江昭阳重新将目光落回曲倏脸上，他的眼神依旧平静，甚至带着一丝理解。他缓缓开口，声音低沉而清晰：
“静园，是个好名字。”
他没有直接回答“可以”或“不可以”，只是陈述了这样一个事实。
但这句看似平淡的回应，却像投入平静湖面的又一颗
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