一动不动。
苏晚走过来，站在他旁边。她想说什么，嘴唇动了动，又咽回去了。
陈远山抬起头。
那双眼睛里的东西，说不清是什么。不是泪。泪早就干了。不是光。光是外头的。那是别的什么。很沉，很老，像压了几十年的石头，忽然被人撬动了一下。就那么一下。石头还没翻身，只是动了动。
老太太走过来，在他对面坐下。
她看着他，看了很久。
然后她说：“她生了个孩子。”
陈远山没说话。
老太太又说：“说不定，是你的孙子。”
陈远山的手指在桌面上动了动。
很轻的。像风吹过草叶。
他望着窗外。
窗外是条小巷。青石板路被太阳晒得发白，石缝里长着些细细的草，晒蔫了，趴在石头上。有人推着自行车过去，车铃响了一声，很脆，像把空气敲碎了。再远一点，有个卖豆腐的挑着担子吆喝，声音拖得长长的，长长的，拖到巷子这头还能听见。阳光斜斜地照着，把挑子的影子拉得老长。
他想起儿子。
想起那孩子小时候，骑在他脖子上，揪着他的耳朵喊“驾驾”。想起那孩子上学第一天，背着新书包，走到巷口还回头朝他挥手。想起那孩子后来回来吃饭，坐在他对面，说些他听不懂的话，他就那么听着，看着。看着那孩子长大了，看着那孩子有了自己的心思，看着那孩子慢慢地离他远了。
远了。
远到现在，再也看不见了。
可那孩子留下一个孩子。
一个叫陈念的孩子。
思念的念。
他坐在那儿，望着窗外。
太阳慢慢往西斜，照进来的光变成黄的。那光从桌上移到地上，从地上移到墙上，一点一点地移，移得慢极了，慢得你不盯着看就觉不着它在动。
很久很久。
他站起来，往门口走。
走得慢慢的。腿不大好，走不快。一步一步地挪，影子也跟着他挪。
走到门口，他停下来。
没回头。
“明天，”他说，“我再来。”
门开了。他走出去。
阳光泼在他身上。把他那件灰布衫照得发白，发亮，亮得扎眼。他的影子长长的，歪歪的，印在青石板上。那影子比他瘦，比他长，一步一步往前移，移过那些石板缝里的草，移过那道卖豆腐的车辙印，移过谁家门前躺着晒太阳的猫。
猫抬起头看了看他，又低下头去，把下巴搁在爪子上。
苏晚站在门口，看着那影子一点一点变小，最后拐进巷子那头，看不见了。
张诚走过来
本章未完，请点击下一页继续阅读！