扭，像是小孩子的涂鸦：“今天喂了它一只绿虫子，它咬我的手指了，有点痒/下雨了，把它搬到窗边，它的叶片上沾了雨珠，像在哭/赵叔叔说它能活很久，比竹子还久……”
纸卷的边缘有些磨损，显然被翻看了很多次。李阳想起小林总对着捕蝇草说话的样子，突然明白那些看似单向的絮语，早就在叶片的开合里，长成了双向的牵挂。
“下去吧，”他拍了拍小林的后背，“赵叔的火堆快灭了，去抢两根烤红薯。”
小林点点头，抱着陶盆站起来，走到楼梯口时又回头，指了指天边的星星：“李阳哥，你说它会不会变成星星？就像奶奶说的，好东西都会变成星星。”
李阳望着她的背影，没说话。但他知道，有些存在从不会真正消失——它们会变成土壤里的养分，变成风中的种子，变成某个孩子口袋里悄悄攥紧的期待，在某个不经意的瞬间，以另一种方式，重新出现在世界上。
楼下的火光渐渐暗下去，赵山河举着两根焦黑的红薯走过来，远远就喊：“快来吃！再不吃就成炭了！”东方嘉木靠在门框上，手里转着个金属零件，大概又在琢磨新的防护装置。穿维藤的嫩芽在培育架上轻轻摇晃，星纹映着远处的灯火，像把碎掉的银河缝成了线。
李阳摸了摸口袋里的捕蝇草种子，又看了看培育架的方向，突然觉得，那些被称为“结束”的时刻，或许都藏着新的开始。就像此刻，晚风里除了焦味，还飘着穿维藤新叶的清香，和陶盆里湿润的泥土气息——那是生命正在悄悄扎根的味道。
夜色渐深，通玄司的灯一盏盏亮起来，像散落在人间的星星，温柔地照着那些未说出口的牵挂，和正在悄然生长的希望。
（通玄司的夜灯刚亮起，赵山河就举着个铁皮桶冲进大厅，桶里的烤红薯香气漫了半条走廊）
赵山河：“小林！快拿碗来！最后两个没烤焦的，再慢一步就只剩炭渣了！”
小林抱着陶盆从楼梯跑下来，盆里的捕蝇草种子刚浇过水，土面上还冒着湿气：“赵叔别喊啦，种子刚种下就被你吓醒了。”她踮脚够过桶里的红薯，指尖被烫得直甩，“李阳哥呢？刚才还看见他在培育室……”
（话音未落，李阳推着辆悬浮推车从侧门出来，车上摆着十几个玻璃罐，罐里的蚀空菌黏液正冒着泡泡）
李阳：“在这。赵叔，火钳借我用下，这菌液得搅均匀了才能灭活。”
赵山
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